Esboços: Ritmo

Há, quando claras, são as manhãs.

Os lados, que giravam, ficavam,

Em voo sem máquina, sem nexo, no plexo, solar.

O chiado da chaleira, o verde e o negro, um laço, em laço.

As palavras, amontoadas, desordenadas, sem fim.

Há, poder, em mim.

Entre o sorriso e o soluço, o sábado.

Cassio